El blog de Julio Cartei

“Poesía… eres tú”, define desde un marcado y preciso romanticismo la Rima XXI. Aunque durante siglos y en diversas culturas no aparece en forma explícita el incómodo interrogante que nos convoca, han pasado muchos versos bajo el puente desde Bécquer. Y nos seguimos haciendo la pregunta al respecto: los que no leen, los que leemos y, por supuesto, los que escribimos. Esto más allá de la afirmación de Matta, que sostenía que la poesía da las respuestas a las preguntas que no nos hacemos.
Así y todo, los críticos y especialistas siguen firmes indagando no sólo qué cosa es o para qué sirve la poesía sino cuál sería su función.
Antonio Machado a su manera ya adelantaba algo cuando desde “Proverbios y cantares” aseguraba que las coplas debían terminar siendo cantadas por el pueblo; que esa era la gloria del poeta. Concepto coincidente con el de nuestro Tejada Gómez que sentía que había cumplido con su deber cuando escuchaba en la voz de algún paisano una de sus canciones.
Y aquí aparece un elemento distintivo: el de la época. A la preguntita susodicha –y también a la contestación- no le queda más remedio que estar atada a determinado contexto, a puntuales demandas y necesidades. Se vean claramente o no. No se puede escapar de ellas porque es la presente contemporaneidad, el lugarcito del entorno, el cual siempre es condicionante. Las urgencias de los tiempos van dando formas a las experiencias humanas. Entre ellas el arte. Entre ellas, la poesía.
Pero más allá de esta interrogación retórica, de esta indagatoria recurrente, de la enorme cantidad de poetas, ensayistas y escritores de diversa geografía que se han acercado al tema, me gustaría convocar aquí a nuestro Ricardo Tudela, y a uno de sus libros de ensayos, “Ventanales de la conciencia humana”, pues allí desarrolló un concepto más que original. Por supuesto, destino inevitable, sus escritos estuvieron también atrapados por el momento que se vivía, por los reclamos de una realidad que ya entonces se hacía acuciante. Por eso creía en recuperar la espiritualidad que permitiera la salvación del hombre. Y ahí aparecía con todo su esplendor esa particular epifanía a la que él recurría para tal fin: la función salvífica de la poesía. Podrá parecernos más o menos idealista, más o menos práctico y posible de llevar a cabo, pero era el resultado casi desesperado de una búsqueda más que necesaria.
Intentando cerrar el siempre abierto tema, oigamos el consejo de León Felipe:

Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.

Sigamos pues escribiendo poesía. Ya sean un gozo cotidiano, las alegrías pasajeras, el sufrimiento, las injusticias y la ilusión insegura de lo porvenir quienes la muevan. Porque al parecer, eso es lo que husmea siempre la poesía. Con esos elementos nutre su condición y justifica su existencia, escamoteándonos la respuesta que buscamos, para volvernos a dejar con la incertidumbre.

“La poesía no sirve para nada”, dijo en una oportunidad el español Pedro Salinas.
El portugués José Saramago aseguró en una entrevista acerca de la ineficacia de la literatura, dentro de la cual entraría en primer lugar la poesía.
“La poesía es indispensable, pero me gustaría saber para qué”, se despachó Jean Cocteau.
El gran Gustave Flaubert afirmó en su momento que “la poesía es inútil y completamente pasada de moda”.
Por su parte, el polaco Witold Gombrowicz escribió un ensayo cuyo título no deja dudas al respecto: “Contra los poetas”, donde expresa claramente la inutilidad de su producto, la poesía.
Si a esto le sumamos las declaraciones de reconocidos críticos y ensayistas de todos los tiempos repitiendo recurrentemente que la poesía se ha ido empobreciendo y que tiende a desaparecer; que ya no se lee en general y menos poesía; que mientras más se escribe poesía, más difícil se hace decir o precisar qué es, completamos un panorama no muy halagüeño ni estimulante.
Afortunadamente, haciendo un poco de memoria, Bécquer nos empieza a dejar tranquilos en su famosa Rima IV, cuando asegura “siempre habrá poesía”. También cuando descubrimos que hoy se sigue escribiendo y se sigue publicando más que nunca y que continúa viva ocultándose sin pedir permiso en las letras de algunos géneros de la canción popular y del fenómeno rock y muchos de sus descendientes musicales, culminando con el golpe más contundente a favor con el Nobel a Bob Dylan. Seguimos sumando optimismo: persisten viejos y aparecen nuevos formatos y se miran con otros ojos, nuevos y no tan nuevos espacios (slam poetry, redes sociales, foros, blogs, los talleres, recitales, cafés literarios, concursos). Recordamos otros buenos datos: en nuestro país tuvimos un “Diario de Poesía” por más de veintiséis años con llamativas tiradas de publicación mensual.
Podemos así concluir que a pesar de todas las dificultades o tal vez gracias a ellas, se sigue escribiendo poesía.
Por esa razón permítanme como despedida aportar una personal visión al respecto: Sé que la poesía no sirve para nada, pero muchas veces nos recuerda todo lo humano que demasiadas veces olvidamos.

Marzo es el mes de la poesía. Traigo pues un texto sobre ella. Aguardando que sepan disimular el atrevimiento, empezaré por lo más seguro: recurriré a los escritos de otros. Sabiendo que cualquier lista es y será arbitraria, la elección sin embargo tiene su motivo.
El primero es ya un clásico: dicen que una de ellas está dirigida a vos, si te dedicás a este menester de lidiar con versos. Me estoy refiriendo a “Cartas a un joven poeta” de Rainer Maria Rilke. Vale la pena darse una vueltita; es de ágil lectura y sin lugar a dudas vas a encontrar la tuya.
La segunda sugerencia es una novela corta: “De dioses, hombrecitos y policías” de Humberto Costantini. La trama se desenvuelve en una época triste y violenta de nuestra historia, pero la poesía atraviesa todo el relato. Está en clave paródica, por lo que seguro los que escribimos poesía nos veremos algo reflejados. Puede despacharse en una tarde/noche y, afortunadamente, las baladas y las odas se salvan.
El tercero a rescatar, una especie de manual: “Método fácil y rápido para ser poeta” de Jaime Jaramillo Escobar. Aunque el título suene humorístico, los capítulos son como una guía bastante completa del camino de todo juglar que se precie. Además, está lleno de frases, adagios y sentencias antológicas. Una de ellas resume el espíritu del libro: “El respeto por los grandes poetas es tanto que la gente ni se atreve a leerlos”.

Suena como un poema. Ese enunciado suena como un poema. Lo leemos, lo escuchamos y no entendemos totalmente lo que dice; pero nos suena a poético. Sabemos que es una ley universal. Sabemos que convirtió al científico que la formuló en un genio. El más grande hombre de ciencia de la historia. Y dejó plasmada esa norma de la física en el libro que es considerado el más influyente, el más completo, el más revolucionario hasta la fecha. El prólogo de ese inmortal volumen sí es un poema. Y fue escrito por el astrónomo más reconocido de su época. Quien decidió utilizar el lenguaje poético para hacer la presentación al mundo de la magna obra.
Sabemos también que el arte y la ciencia son actividades humanas hijas de la imaginación, de la creatividad, de la libertad. Vaya pues una pequeña gran muestra de esto.
“La fuerza de atracción entre dos cuerpos es directamente proporcional al producto de sus masas e inversamente proporcional al cuadrado de la distancia que los separa”.
Sí, suena a poesía. Sí, es la Ley de Gravitación Universal. Sí, es Isaac Newton. Sí, está en “Principios matemáticos de filosofía natural”.
Las frases finales del mencionado prólogo escrito por Edmond Halley –sí, el del cometa famoso- terminan de decirlo todo:
…”Ya podemos manejar las leyes superiores del Universo
y ya se abren los ocultos misterios de la oscura Tierra,
el orden inmóvil de las cosas y los secretos
que ocultaron los siglos pasados.
Vosotros, los que gozáis del néctar celeste,
celebrad conmigo a quien tales cosas nos muestra.
A Newton, que abre el cerrado cofre de la verdad.
A Newton, amado de las musas, en cuyo limpio pecho
habita Febo, de cuya mente se apoderó con todo su numen.
Pues no está permitido a ningún otro mortal tocar más de cerca a los dioses”.